2013
ПОЭТ И СМЕРТЬ
Старый поэт всё, что нажил, сложил на стул –несколько книг в дешёвеньком переплёте.С виду, казалось, крепок ещё. Сутул.Смерть от инфаркта, однако, была в полёте.
Чёрные крылья над Городом распластав,тенью накрыв дома, купола и шпили,парила. И крепко помнила свой устав.Она не потерпит, чтоб гнали и торопили.
Незваная прилетела. Стучит в окнотоненьким клювом озябшей зимой синицы.Старый поэт вздыхает, встаёт. Темно.Книги лежат, монолитно сомкнув страницы.
Как он любил, как буйно цвела душа –Каплями яркими в них навсегда застыло.Старый поэт идёт, тяжело дыша,окно открывает. Веет метелью стыло.
Он не боится смерти. В сырую мглуон заглянул, распахнутый, в одиночку.Только сказал: "Погоди чуть, постой в углу…Позволь мне в последний раз переправить строчку…"
2015
КОРОЛЬ И ПИРАТ
Утопила принцесса своё ожерелье. Утратабольшая. Дворцовые окна глядели с тоскою.И король попросил одного молодого пиратавернуть жемчуга, опустившись на дно морское.
Тот достал ожерелье.
Промолвил король:
— Плыви… дальше с Богом, сынок,или, хочешь, проси награду.
И ответил пират, улыбаясь:
— Кроме любвимне на земле, король, ничего не надо.Я сокровища видел. Я камешка не возьму.Всем, кто жаден до мёда, однажды становится кисло.И одна лишь любовь смысл придаёт всему.И она же порой, любовь, всё лишает смысла.
2015
ПОЁТ И ПЛАЧЕТ
Жили две, что любили его. И одна былапросто женщина, а вторая была — певица.Та, что просто, упруга телом, лицом бела;а другая взмывала с музыкой ввысь как птица
в небо ясное взмывает, и полный залзамирал на высоком парении долгой нотывылетающей прямо из сердца. Он ей сказал:"Для меня высоки непомерно твои полёты."
И пришёл на концерт однажды он с той, другой:взявшись за руки крепко, двое стоят под сценой.И воркует, прижавшись, женщина: "Дорогой,я хочу для тебя быть единственной и бесценной."
Он её обнимает: "Любимая, так и есть,ноты не поцелуи, они ничего не значат…"Ну а та, что на сцене, поёт — будто божья весть –все пронзительный, выше, чище — поёт и плачет…
2015
МАСТЕР
Эта женщина смотрит на лица и видит полотна.Золотая рука обуздала и уголь, и кисть.Отдыхая, задумчиво курит. Прикрыты неплотноДрагоценные ракушки век. Говорит "повернись"молодому натурщику. Смотрит секунду другуюи изящную линию смело бросает на лист.Это — мастер. Она говорит: "Может, я и торгуюкрасотой, но колодезь искусства останется чист.Я не буду писать потому, что меня попросили.Я должна пережить вдохновенья волшебный момент.Я рисую любовью. В ее сокрушительной силевесь секрет мастерства, а рука — это лишь инструмент."Молодому натурщику вспомнится: камень столь древний,что он будто расписан узорами трещин и пор;мальчугану, живущему в бедной рыбацкой деревне,улыбнулась однажды туристка, пришедшая с гор;зачарованный лес, что как пена лежит у подножий…Этот взгляд сквозь него — он натурщику тоже знаком.Это опыт. Не дрогнет уж ни над холстом, ни над кожейзолотая рука, прикасаясь небрежным мазком.Ей к лицу в смоляных волосах эта ранняя проседь,и глаза полыхают неистовым чёрным огнём.Он, конечно, влюблён. Но он гордый. И он не попросит,чтоб она рисовала шедевры губами… На нём.
2014
АЛИСА
Сначала Алиса читала стихи во дворедевчонкам, держащим под мышками встрёпанных кукол.Котёнок сидел на заборе и тонко мяукал.Соседка бельё на балкон выносила в ведре.
Алиса росла. И стихи становились большими,как клёны, что классом сажали в пришкольном саду.Алиса читала подругам стихи на ходу,средь тех самых клёнов, неспешно гуляя меж ими.
Алиса ещё подросла, и настал выпускной.Она прочитала стихи в школьном актовом зале,сбиваясь, краснея. Тогда ей впервые сказали:"Алиса — поэт!" — той семнадцатой поздней весной.
Стихи всё росли, становясь ещё более ценны,и, в первый момент ощутив пустоту в животекак при падении, взгляды в немой темнотеконцертного зала, Алиса читала со сцены.
Алиса не верит себе: для чего я стоюздесь будто пророк? Ведь я знаю, стихи мои плОхи,незрЕлы и несовершенны, а смысла в них — крохи –попытка лишь мудрость вложить, да и то не свою…
Сбиваются дни будто птицы-кочевники в стаю.Алиса читает — стихи её любит народ –и всё повторяет: я стану большая вот-вот,ещё чуть-чуть вырасту, Отче, и вам почитаю.
2013
* * *
У неё всё супер — любая бы так хотела –в гармонии пребывают и ум, и тело:ухоженное лицо, наращенные ресницы,деловая притом: ей пишут из заграницы,предлагают проекты, выгодные условия…О ней говорят без зависти и злословияза спиной, она умеет создать уютв коллективе…— Умница!Все это признают.
И в любых делах сопутствует ей удача,осаждают мужчины, один другого богаче…Живёт как в кино! Без преувеличения.Рестораны, поездки, новые приключения…
Успевает она и в церковь зайти в субботу,свечку воткнуть за друзей, за коллег с работы,на всех хватает времени и внимания –хоть когда звони — поддержка да понимание…
У неё нет проблем. И даже в порядке вес –сколько об этом девчонками слёз пролИто! –она занимается спортом, качает пресс,у неё никогда не было целлюлита…Тренер по йоге советует ей не сутулиться.Жизнь прекрасна. Так было, так будет впредь…
Но видит если, как он идёт по улице,обнимая другую,ей хочется — умереть.
2015
БОГОХУЛЬСТВО
ты увидишь его — тут же резко подкосит колени,в позвоночник ударит как молния нервный озноб.как же ты влюблена! ты готова просить позволеньяу соперниц — его целовать как покойника в лоб.
ты не ешь и не спишь и стихами исходишь как рвотой –коль уж кинет он взгляд на тебя — будто нищему медь,и, читая твой блог, замечает завистливо кто-то:"Это ж надо! Я б многое отдал, чтоб так же уметь!"
он твой смысл, твой предел, и стихами он кормит с ладониточно белку тебя, самовластно, с небрежной ленцой.он стихов не читает. его лишь маленечко тронеткак при нём ты, смутившись, прикроешь ладонью лицо.
ты стоишь в уголке, оглушенная собственным пульсомон сегодня так щедр! он тебе помахал: "Подойди…"ты немного пьяна, и вот-вот совершишь богохульство -
станешь крест целовать на его обнажённой груди.
2014
ДВЕ ЖИЗНИ
У неё есть две разных жизни: в Москве и в Ницце.И её самолёты носят — стальные птицы –регулярно туда-сюда. Деловой визит.
Ищет случай судьба,как вода — щель, как шарик — лузу.Он плеснул на фуршете шампанское ей на блузу,извинялся цветами, так совестно было французус наземными глазами –не хочешь ведь, а сразит…
И любовь расцвела ослепительным фейерверком.Пусть он молод, не слишком крут (по её то меркам!),он ей золото дарит, служа незаметным клерком,обнимает у трапа:
— Мог бы, с тобой летал.
Тут и там хорошо ей.И совесть её не гложет.В одиночестве разве только вздохнет, быть может.Отчего же не брать у жизни всё, что предложит,если есть красота, возможности, капитал?
Прилетая в Москву, порхает на шею к мужу,улыбается, зубы сверкающие наружу,кокетливо ёжась, жалуется на стужу,вся свободная, вся простая, сейчас и здесь.
Муж везёт её чемоданы. Готовит ужин.Он надёжен, нежен и, безусловно, нужен.Он торжественно выбрит, костюм у него утюжен.
— Ну садись скорее, любимая, будем есть…
А неделю спустя она улетает в Ниццу,дней на пять опять –вся жизнь её на лету –спокойная.Муж не забудет кормить куницу,обновлять в интернет-журнале её страницу,поливать по утрам проращенную пшеницу,а любовник, конечно, встретит в аэропорту.
2015
